El libro era «No entres dócilmente en esa noche quieta», de Ricardo Menéndez Salmón y la hormiga una de tantas de los prados que flanquean la playa de Berellín, cerca de Unquera.       Lo releía por tercera vez, deleitándome con la magia en las palabras de mi tocayo -en concreto un párrafo en el que recapacita acerca de la necesidad de preguntas que lo asolan desde siempre- y la hormiga recorrió la periferia del libro en sentido antihorario para hacerlo después al contrario, antes de saltar a mi pantalón y regresar al verde que había abandonado. La hormiga lo recorrió despacio, recreándose en el límite que marca el contorno de las hojas -incluso se permitió una parada para acicalarse o recomponer sus patas de la tinta adherida- antes de comenzar el viaje de regreso hacia el punto del que había partido.      Imaginé que aquello era una metáfora acerca de cómo se debe leer un libro o una representación a modo de performance  acerca de como yo lo hacía. Quizás la hormiga me miró desde s